Mientras Tú lo quieras
yo le seguiré queriendo,
mientras Tú me necesites
mi sueño será su amor…
porque sé que nada existe
más allá… detrás de ella,
mientras seas Tú quien me empujes
ella estará en mi corazón.
Yo no sé qué es lo que siento
cada vez que estoy contigo,
tal vez sea esa luz que me envuelve
o un sentimiento especial…
pero en mi camino encuentro
destellos que me saben a vida,
emociones que me llegan al alma
y aromas que me huelen a mar.
Mientras Tú me des la vida
yo le seguiré amando,
mientras Tú aún me escuches
ella será mi luz…
porque sé que su amor es grande
y el mío sólo es una gotita,
mientras Tú me des fuerzas
ella… en mi universo azul.
Yo no sé qué es lo que siento,
pero sí sé que tu ser me abriga
y en él me siento amada,
por ti me dejo envolver…
no me hace falta sentirte
para saber que estás conmigo
pues siempre encuentro tus brazos,
desnuda al amanecer.
Somos dos velas ínfimas
que persiguen a un Ser más grande
y en su camino lo encuentran:
Amar es como una oración…
somos dos almas nítidas
que con su llama expanden
la luz… que es como una flecha
que emana del corazón.
Ahora ya sé lo que siento
cada vez que te tengo a mi lado:
el mundo me pone las piedras,
mas Tú… Tú sólo me tiendes la mano.
Y sé que aún camino entre dudas
y sé que el camino es dolor…
estoy junto a Ti… y eso me basta:
Tú me contagias “AMOR”.
La luz
en el agua me habita
y hoy tiene un aroma
especial:
refulge cuando todo
se apaga,
se agranda cuando
todo va mal.
La luz en el
agua me indica
las sendas que yo he
de seguir:
algunas las veo
lejanas,
y otras muy dentro de
mí.
La luna en el
agua dibuja
sus mechas de color
azul
y sé que es el alma
del agua:
un sueño que es como
tú.
-2013-
Esto é o último que acabo de escribir e forma parte do comentario ao teu poema.
ResponderEliminarAMADORES DO LACÓN.
Semella unha canción de Perales (e Perales xa non está de moda)!!!
Creo que é un retroceso emboscar-se demasiado no "candor poético". Talvez deberamos esfollar a margarida sen pensar tanto no obxecto para que o amor non sexa unha expresión rudimentaria.
Deberiamos abster-nos de prodigar as imaxes que caldean tanto a nosa creatividade coma a nosa elocuencia e afogan-nos nun mar insulso de apetitos circunstanciais.
Un poema común nun mundo vulgar, pero dun apreciable sentimento e dunha innegable usura.
Eu fustrigaría-o un pouco, ou esporearía-o, para comprobar se no seu sangue garda algún silente veleno ou vaga algún nervioso trasno.
Se o queremos facer simple, fágamo-lo mesmo dunha simplicidade absoluta (alí é, pois, onde dorme a inesgotable verdade).
Cando nos poñemos a escribir non estaría mal pensar: "imos desfacer un poema, imos rompelo todo, a corrompelo todo; non aforraremos un gramo de lucidez nin tampouco de desesperanza ou de melancolía. Queremos restrebas de landra para esta pía poética e sentir-nos felices dando de comer aos cochos en correspondencia aos amancebados lectores que procuran a perla da nosa trufa.”
Desde que Joe Bárnara, nuestro amigo, me propuso escribir una serie de poemas rimados para intentar ponerles música, el camino me está llevando por este cauce, quizás recomience de nuevo y sea otro o empiece como tú me dices "a desfacer poemas" simplemente, pero no puedo acallar la voz que escribe: bastante hace con estar ahí y ser creadora; son etapas.
ResponderEliminarA mí me gusta mucho la manera que tenía de escribir: esa virginidad que ahora está cubriéndose de ropajes... pero también en esos ropajes está la poesía, no crees?
...se fue vistiendo
ResponderEliminarde no sé qué ropajes.
y la fui odiando sin saberlo.
Juán Ramón Jimenez foi espindo a poesía até acha-la completamente núa.
Non se debe acalar a voz que escribe pero se pode canalizar.
Para ser críticos deberiamos estar a desgusto co que facemos ou sentir algún tipo de antítese para intentar renovar-nos.
Non quero que mates a voz, sería como matar ó poeta.
Para min é unha contradición que a poesía, na súa orixe, emerxa núa e se vaia cubrindo de roupaxes (é coma se a unha fermosa muller lle poñemos un burka, ou tapamos unha fermosa verdade cunha manta).
Sinto-me afogado con esa poesía "esdrúxula", necesito unha poesía aguda, llana ou sen acentos, elemental como unha ampolla nas cachas.
Non encontro o teu poema, como dis, cheo de roupaxes. Creo que é unha tímida doncela que se quere espir pero ten medo a perder a súa virxindade. Creo que é unha preciosa rapaza que se mira ao espello e non sabe que atuendo poñer-se para a ocasión. Vai de "snob" pero no fondo ten unha alma indómita.
Se mo permites: encontro máis poesía nalgún dos teus comentarios que en varios dos teus escritos.
Animo-te a que a túa meniña snob saia algún día do armario (a liberación empeza pola transgresión).
¿Quién es capaz de definir dónde está la poesía desnuda y dónde no está?. Cada poeta escribe lo que tiene en la mente y es para él su poesía desnuda porque es su grandeza. Si escribir fuera llenar las manos de monedas, el poeta sería la persona más pobre del mundo, porque es lo único que sabe: escribir... y el mundo siempre está para aprovecharse de los que tienen un sueño entre las manos.
ResponderEliminarPero el poeta seguirá queriendo, aunque sea a través del rocío que corona las hojas de los árbboles si el mundo se apropia de su lapicero