Dame una palabra

Dame una palabra y te daré calor.

Dame un sentimiento y te daré

el pefume más bello de mi soledad de plata.

Dame una sonrisa y te daré un alcázar

que te pueda desnudar cada noche

y tomar de ti el cuerpo

y dibujarlo después...

y sentirlo.

Que nuestros mejores deseos os acompañen en estas fechas señaladas
y por el resto del año que pronto estrenaremos

Místicamente

Latiendo en cada naufragio

a punto de disolverse en el mar,

sin miedo, sin desilusión,

sin haber conocido la traición.

Un suspiro, un aliento invisible

existente en cada realidad,

el místico entorno de una palpitación olvidada

todavía musita tu nombre...

no quiere que desaparezcas de su presencia:

cogerte, estrecharte en sus brazos,

quiere llevarte en alma con ella.

Aquellos silencios, entregados por tus manos al vacío,

volverán

para agradecerte el haberles enseñado la soledad.

Y tú, secreta e íntimamente,

seguirás viviendo en cada obra.

Un incendio

¡Alerta! Humo en el bosque.

Humo entre los verdes pañales de un monte.

Gallego. ¡Es fuego!-gritan.

Es fuego. El gran señor del manto rojo

se levanta amenazante.

Y nace arrasador,

sepultador y carnicero.

Ese cruel destino de Galicia

amenaza tempestuoso su destrucción.

El paisaje se rompe.

El campo deja su expresionismo a un lado...

porque muere.

Galicia pierde un hijo.

Ella le cuida.

Ella le baña.

Ella le viste.

Y ahora la abandona.

¡Ayúdame! ¡aún podemos evitarlo!

¡Agua! ¡sólo un gota!

Un riego del corazón que surge.

Galicia muere.

Su gigantesco manto verde

va dejando de existir.

Galicia pierde su campo.

Galicia se va y yo

me voy con ella.

VIEJOS

Viejos, que os tiemblan las manos
y lleváis duelo en los ojos.
El azote de la Vida
señorea en vuestros rostros,
enjutos y fatigados,
de profetas o de apóstol.

Viejos, que en vano añoráis
algo que sabéis perdido:
juventud, poder, amor,
horas de fiebre y delirio
que ardieron en vuestro ser
como fuegos de artificio.

La nieve que pone el tiempo,
sobre sienes amarillas,
coronó vuestra cabeza
con laurel hecho cenizas
en la llama de la antorcha
que llevasteis encendida.

Vuestra nave, fatigada,
arribó exhausta a la orilla
y ahí está, sobre la arena,
como gaviota abatida,
desguazadas las entrañas
y con la proa partida

en lucha contra las olas,
revueltas y embravecidas,
que llegaban hasta ella
pretendiendo hacerla astillas.

Ahí está, desarbolada,
a la orilla de la Vida.

(P. C. ©"Sentires")