Yo el escritor el ser humano

- Yo te diría todo eso que siempre estuve enseñando.

Ahora tú has llegado a ser mis oídos y toda mi voluntad. Ya sabes que es este ambiente, siempre me lo querías recordar.

- Adelante!. Mañana está con nosotros. Como siempre, ya es otro. Yo no seré igual.

Era todo un revoltijo de ideas. Pero a él le gustaba. Siempre había sido lo que más le llamaba la atención. Y aquella sala le permitía combinar todos sus colores tan agradables, todos aquellos pensamientos tan variados que habían surgido para inventar. Allí se había liberado el duende siempre oculto de sus labios, el misterio abstracto de sus sentimientos.

Aquellas paredes no estaban solas. El había construido sobre la fantasía todo el conjunto de sus momentos para descansar. Y se entretenía con ellos.

No, aquellas paredes no estaban vacías. Siempre había soñado encontrarse allí, dar vueltas, intentar ver la realidad del mismo modo que la veía él.

- ¿Qué más puedo decirte?.

- Calla!. Sigue pensando.

Algo le decía que allí había alguien más. Aunque ya estuvieran las paredes enmohecidas por el vapor. No oía unas pisadas, por interiores y silenciosas que fueran, pero él sentía su presencia, incluso podía sentir sus movimientos.

Ya había empezado a imaginarse a aquel espíritu sin rostro ni aliento, aquellas palabras que no estaban escritas en ninguna parte, pero que él sentía como suyas. Era bueno hacerse amigo de la soledad…

- Ahora veo claros unos sentimientos tan silenciosos, ahora me parecen vivos, quisiera darles la libertad, porque siento que todos los días me harían falta. 

¿Sabes?, me gusta hablar contigo, aunque sepa que no existes. Creo que todo tiene significado en la vida si se vive en todo su amor.

En él describo un mundo de niño, lo que sentía entonces… empezaba a ilusionarme, a enamorarme. Lo titulé: "A él le gustaba ser como yo". Y era ese ser que latía conmigo, ese niño que estaba dentro de mí… Un camino que me empujó tres años.

Cuando retomé otra vez lo que había dejado atrás, pensé que había valido la pena. Pero otra vez me pilló a contrapié la realidad dura, cruel.

   La vida ya no es 3-II-1988

como antes, y siento como si me robaran

algo de muy dentro

de mí. El cielo

ya no es azul, ni claro, y en mi alma

siento la ausencia

de un amor

que lo ha dado todo por mí.

No veo sus ojos, eso

es lo que más me revienta. Que me quiten

el tesoro que le dio vida

a mi niñez.

   El amor dolido no siente 6-II-1988

del mundo. Ni espera, aunque haya recuerdos

que antes podían darle un sentido. Y hoy

le llega la hora de partir.

No hay caminos, aunque los árboles pasan

y apenas se ven, aunque las piedras

te molestan y se pegan a tus pies

las arenas sin sentido. Sé que corro, pero es muy adentro que el paisaje

tiene un nombre y un adiós

que se debilita. Quisiera escapar a decir que no hay

silencio, pero es tan profundo, vuelve a ser

de nuevo tan profundo

que escribo, escribo solo y apenas pienso en lo que pudo haber sucedido.

Queríamos hacer un grupo poético entre los tres, pero al final no fue posible. Pero a mí me ayudó, porque podía Pero a mí me ayudó, porque podía creer en lo que escribía y darle una imagen. Salía de casa, compartía otras inquietudes, y así lo que escribía fue tomando cuerpo. La lucha dejó de hacerse algo únicamente mío, algo que podía compartir, entender.

Ellos me ayudaron a salir de toda esa vorágine mental en la que me había metido, estaba conociendo el amor, comprendiéndolo también. Y todo empezó a tomar sentido a mediados del año 1990, 1991 y 1992: unos años bastante fructíferos.

Mi camino estuvo sembrado de guerras 27-VIII-1990

y de gritos

para llegar a ti. Fue difícil comprenderlo.

De tristezas y lamentos,

de caminos confusos

y de sangre. Mi camino estuvo quebrado

por el tiempo

y por el barro de los caminos. Y las guerras eran tan grandes

que nunca sabía

dónde iban a llegar. Mi camino estuvo lleno de pequeñeces

y de instantes deliciosos

que merecían la pena recordar

y escribir.

Muchas veces pude hacerlo. Yo era como tú,

errante y callejero, lleno de amor,

de alegría.

Como tú, esperanza

y sueño, siempre dispuesto a escuchar palabras

y a volar.

Hoy puedo, mar, hoy olvido mis tristezas

y me fijo en el blanco de tu aurora,

de tu orilla.

Hoy siento que puedo cruzar tu ternura                                        

y tu arrogancia,

por eso

me escapé del mundo un instante

y estoy ante ti.

Hoy mi libreta se ha hecho infinito.