Sátira

         

            Hoy cogí el tren hacia Vigo                

 porque tenía que hablar

con el editor de un libro:

                                                   me lo quería publicar.

                               No le dije de qué trataba                                        

y eso me llamó la atención,       

 porque los temas políticos              

          están muy en auge... hoy.                      

        

 Había perdido la tarjeta dorada          

y yo iba preocupado,                               

pero el revisor me preparó una copia      

ya que no había caducado.                       

                                                    

 Y él me facilitó una nueva,

pero no de ésas, las del banco,

por las que hoy se pelean

los políticos… tanto.

 Quería disfrutar del viaje                       

y me había llevado una libreta,                             

para narrar los paisajes                           

y todas mis peripecias.                             

 La ría no estaba en calma,

hasta los peces daban brincos:

me di cuenta que pasaba

por Catoira, la de los vikingos.

                    Pontecesures ya la conocía 

                      porque había  ido a una carrera: 

                        el primero a correr partía  

                                          y llegaba el último a la meta.    

 Me embelesaba aquella ría               

y me llenaba la emoción

cuando sentí la fuerza de Rosalía;

en las tierras de Padrón.

                      

 Pero yo iba abstraído en el libro:                

por fin me lo iban a publicar,                

el paisaje me daba la calma                   

pero la ilusión… ansiedad.                   

 Nos detuvimos a esperar

un tren en sentido contrario,

sabía que no iban a chocar:

éste era un viaje ordinario.

 Veía el verde de las aguas               

y de las tierras también el verde,          

y sentía fuerza al llegar                           

a la estación de Osebe.                           

 Porque empezaría por un libro

y después seguro que irían más,

porque el escribir te atrae

cual si fuera un talismán.

 La siguiente parada me llenó                    

de un misticismo sagrado                                

cuando escuché el nombre santo                  

de nuestro apóstol Santiago.                         

                                                                                            

 Y llegué a Compostela,

la señal del buen destino,

Compostela de Santiago.

                                                             Un día haría el Camino.                                                         

 Y conocí también Ordes                            

que es un pueblo singular,                              

de gente laboriosa y noble;                       

pero no tiene puerto de mar.                         

 Proseguía mi viaje soñando

y fácilmente me salían las palabras

cuando llegué a la estación siguiente:

a la de Cercedo-Meirama.

 No, no quería dormirme                            

porque todo me invitaba a soñar:                  

la belleza que veía por la ventana                  

y el libro que iba a publicar.                         

 A este editor conocía

por lo que el trato era bueno,

aunque a veces pensaba

que le interesaban más los dineros.

 Había editado, de Vigo,                             

a otra gente escribiente:                                  

ellos me lo habían presentado                       

como una editorial… decente.                       

  Pero a Vigo no llegaba,

y ya se hacía tarde, qué corte,

con las prisas había cogido

el tren que me llevaba al norte

 y el editor me llamó, confuso,

molesto y con bastante furia:

él me esperaba en un bar…

y yo perdido en la Coruña.